عندما أدخل البنك أرتبك. ينبهني الموظفين؛ وينبهني المكاتب؛ وينبهني منظر الأموال؛ كل شيء ينبهني.
في اللحظة التي أتجاوز فيها عتبة البنك وأحاول إجراء معاملة تجارية هناك، أصبح أحمقًا غير مسؤول.
عرفت هذا مسبقًا، لكن تم رفع راتبي إلى خمسين دولارًا في الشهر وشعرت أن البنك هو المكان الوحيد لذلك.
لذا دخلت متثاقلًا ونظرت بخجل حول الموظفين. كانت لدي فكرة بأن الشخص الذي يوشك على فتح حساب يجب أن يستشير المدير.
ذهبت إلى فتحة مكتوب عليها “محاسب”. كان المحاسب شيطانًا طويل القامة وباردًا. لقد أزعجني مجرد رؤيته. كان صوتي قبرًا.
“هل يمكنني مقابلة المدير؟” قلت، وأضفت رسميًا، “وحدي”. لا أعرف لماذا قلت “وحدي”.
قال المحاسب: “بالتأكيد”، وأحضره.
كان المدير رجلاً جادًا وهادئًا. أمسكت بمبلغ 56 دولارًا في جيبي ملفوفًا بيد مكبوسة.
قلت: “هل أنت المدير؟” والله أعلم أنني لم أشك في ذلك.
قال: “نعم”.
سألت: “هل يمكنني مقابلتك وحدي؟” لم أكن أريد أن أقول “وحدي” مرة أخرى، لكن الأمر يبدو واضحًا بدونها.
نظر إلي المدير بعض الشيء بقلق. لقد شعر بأن لدي سرًا رهيبًا لأكشفه.
قال: “ادخل هنا”، وقادني إلى غرفة خاصة. أدار المفتاح في القفل.
وقال: “نحن في مأمن من المقاطعة هنا”، “اجلس”.
جلسنا معًا ونظرنا إلى بعضنا البعض. لم أجد صوتًا أتحدث به.
قال: “أنت أحد رجال بينكرتون، كما أفترض”.
لقد استنتج من طريقتي الغامضة أنني محقق. لقد عرفت ما كان يفكر فيه، وهذا زاد الأمر سوءًا.
قلت: “لا، ليس من بينكرتون”، فيبدو أنني أتيت من وكالة منافسة. “لأقول لك الحقيقة”، تابعت، كما لو كنت مدفوعًا بالكذب بشأن الأمر، “لست محققًا على الإطلاق. لقد جئت لفتح حساب. أعتزم الاحتفاظ بكل أموالي في هذا البنك”.
بدا المدير مرتاحًا لكنه لا يزال جادًا؛ وخلص الآن إلى أنني ابن بارون روتشيلد أو غولد صغير.
قال: “حساب كبير، كما أفترض”.
همست: “كبير إلى حد ما”. “أقترح إيداع 56 دولارًا الآن و50 دولارًا شهريًا بانتظام”.
نهض المدير وفتح الباب. نادى على المحاسب.
وقال بصوت عالٍ: “السيد مونتجومري”، “هذا الرجل يفتح حسابًا، وسيدفع 56 دولارًا. صباح الخير”.
نهضت.
كان باب حديدي كبير مفتوحًا على جانب الغرفة.
قلت: “صباح الخير”، ودخلت الخزنة.
وقال المدير ببرود: “اخرج”، وأراني الطريق الآخر.
ذهبت إلى فتحة المحاسب ودفعت له كرة النقود بحركة سريعة وكأنني أقوم بحيلة سحرية.
كان وجهي شاحبًا.
قلت: “إليك”، “أودعها”. بدا أن نبرة الكلمات تعني، “دعنا نفعل هذا الشيء المؤلم أثناء نوبة الغضب هذه”.
أخذ النقود وأعطاها لموظف آخر.
جعلني أكتب المبلغ على ورقة وأوقع على اسمي في دفتر. لم أعد أعرف ما الذي أفعله. البنك يسبح أمام عيني.
سألت بصوت أجوف ومرتفع: “هل تم إيداعها؟”.
قال المحاسب: “نعم”.
“إذن أريد سحب شيك”.
كانت فكرتي هي سحب ستة دولارات منها لاستخدامها في الوقت الحالي. أعطاني أحدهم دفتر شيكات من خلال نافذة وبدأ شخص آخر يخبرني بكيفية كتابته. وكان لدى الأشخاص في البنك انطباع بأنني مليونيراً مريضًا. كتبت شيئًا على الشيك ودفعته للموظف. نظر إليها.
“ماذا! هل ستسحبها كلها مرة أخرى؟”، سأل بدهشة. ثم أدركت أنني كتبت 56 بدلاً من 6. لقد ابتعدت كثيرًا عن المنطق الآن. شعرت أنه من المستحيل شرح الأمر. توقف جميع الموظفين عن الكتابة لينظروا إلي.
اندفعت برعونة مع البؤس.
“نعم، كل شيء”.
“هل تسحب أموالك من البنك؟”.
“كل سنت منها”.
“ألا تنوي إيداع أي شيء آخر؟”، قال الموظف مندهشًا.
“أبدًا”.
صدمتني أمل أحمق بأنهم قد يعتقدون أن شيئًا ما قد أهانني أثناء كتابة الشيك وأنني غيرت رأيي. بذلت محاولة بائسة لأبدو وكأنني رجل سريع الغضب بشكل مخيف.
أعد الموظف لدفع المال.
قال: “كيف ستحصل عليها؟”.
“ماذا؟”.
“كيف ستحصل عليها؟”.
“حسنًا” – أدركت ما يعنيه وأجبت دون حتى محاولة التفكير – “بفئات 50”.
أعطاني ورقة نقدية بقيمة 50 دولارًا.
وسألني ساخرًا: “و الستة؟”.
قلت: “في ستات”، لقد أعطانيها وخرجت مسرعًا.
وعندما تأرجح الباب الكبير خلفي، سمعت صدى زئير الضحك الذي وصل إلى سقف البنك. ومنذ ذلك الحين لم أعد أتعامل مع البنوك. أحتفظ بأموالي نقدًا في جيب البنطلون ومدخراتي بعملات فضية في جورب.
